Synopsis :
Nous sommes de petits miracles. Minuscules, même, nous qui n’arrêtons pas de sécréter des peaux, encore et encore. Le monde se dépose dans nos sueurs.
Seuls pourtant, sans plus nous rappeler ce qui nous a conduits dans cette vie que les gens qui nous jalousent disent être la nôtre.
Oubliées, les peaux se succèdent, ainsi que les caresses qui — il faut le dire, bien plus que nos cellules — les inventent, ces peaux, qui ne sont ni les nôtres ni celles des autres, quelle que soit l’énergie que l’on met, la nuit, à les échanger.
